Кутюрье смерти - Страница 37

12

Коротышка в этих теплых сумерках оказался первым и двинулся за Жоржем. Старику было на этот вечер назначено свидание. Последнее.

Жорж перешел мост и свернул в тихую улочку. Стемнело. Суетливый центр города остался в стороне, квартал казался пустынным. Он благоухал жасмином: запах, как последняя ласка.

Рядом с Жоржем затормозил автомобиль. Старик обернулся: он всегда был готов помочь туристу. Дверца пикапа распахнулась. Коротышка свесился вниз. Огромные ножницы с размаху воткнулись в старческую шею, прямо в адамово яблоко. Жорж упал ничком, отчего ножницы воткнулись еще глубже. Кровь изо рта Жоржа хлынула на полиэтилен, разостланный коротышкой на сиденье. Он затолкал ноги старика в кабину, резко захлопнул дверцу. Набросил куртку на агонизирующее тело и, чтобы заглушить предсмертные хрипы, включил радио. В кабину хлынуло техно.

Тело старика Жоржа выпрямилось, он что-то забормотал. Коротышка несколько раз ударил его по голове, и лезвия ножниц вышли с другой стороны шеи, у затылка. Старый полицейский застыл навсегда. Теперь наступил ответственный момент. Случись что, остановят на дороге — и коротышке конец. Он ехал медленно, внимательно следя за машинами, пешеходами, тенями у домов.

Эта идиотка Мадлен привлекла к нему внимание. Веселье закончилось, надо выживать. И если уж его должны накрыть из-за этого недоумка Марселя и его женушки, то сначала он заставит их немного побегать. Он обожал репрессивные меры.

Когда Паоло остановил пикап у дома, намереваясь вытащить тело, кровь просто застыла у него в жилах. Какой-то человек ждал его у ворот и теперь двинулся ему навстречу. Марсель! Нет, его нельзя подпускать близко! Коротышка проворно спрыгнул с подножки и бросился навстречу полицейскому.

Дьявол! Ножницы так и торчат в горле старика. Быть тише воды, ниже травы. Волнение и удивление, развести руки так, чтобы были видны ладони.

— Что ты тут толчешься, Марсель?

— Тебя жду. Я отвез детей к сестре Мадлен. Послушай, у меня такое чувство, что с ней что-то случилось.

Смотри-ка, дурак — дурак, а додумался! Открытый удивленный взгляд.

— Да брось, тебе кажется…

— Ты последний, с кем она говорила. Она тебе что-нибудь сказала?

Что, интересно, она могла мне сказать?

— Да я же говорил тебе, что нет! Ну, что ты стоишь? Входи. Пропустим по стаканчику?

— Нет. У меня свидание с Надьей. Я просто проходил мимо.

— А если Мадлен вернется? Обрадуется она, что ты с Надьей, а?

Ага, получил по яйцам?

— Если бы ты ей ничего не сказал, она бы ничего не узнала и никуда бы не делась, — прошипел в ответ Марсель не очень приветливо.

Убедительно протестовать!

— Марсель!

— Знаешь, я тут подумал… Ты держишь меня за недоумка, а я уверен, что это ты ей все сказал. Да и кто, кроме тебя, был в курсе? Дерьмо поганое!

Не провоцируй меня, парень. Еще не вечер.

— Чушь!

Меняем тему разговора:

— А ты где должен встретиться с этой своей Надьей?

— У меня. Хочу быть дома, если Мадлен позвонит.

— А мальчишка? Под кроватью, что ли?

Марсель угрожающе поднял кулак, коротышка залебезил, втянув голову в плечи.

Только тронь меня. Тронь, и ты труп, Марсель.

— Извини… Не знаю, как это у меня вырвалось…

Марсель сумел справиться с собой, пожав плечами, он зашагал прочь. Когда он дошел до сквера, его схватила за руку старуха в полиэтиленовой накидке, толкавшая перед собой тележку с какими-то мешками.

— Постой!

— Что? А, это вы… Я тороплюсь.

Марсель знал ее. Старая шлюха, которая бродяжничала по всему городу. Подворовывала в кино. Раз — и готово. Яркая шерстяная шапка, которую она не снимала ни зимой, ни летом, вечная тележка и накидка — ее, кажется, знал весь город. На прошлой неделе он спас старуху от банды агрессивных сопляков, колошмативших ее. Но только сейчас впервые разглядел. Старуха не была отвратительной: красивые серые глаза за толстыми круглыми стеклами очков. Разве подумаешь, что она ловила клиентов на улице? Сзади, в доме коротышки, хлопнули ворота.

— Вы из-за женщины спорили? — прошептала она.

— Да, но…

— Он вам соврал. Она приходила к нему, я видела…

— Что вы сказали?

— Она приходила к нему вчера, после обеда. Его не было. Я спала на скамейке в сквере. А потом я открыла глаза, потому что проехал грузовик. Грохотал как сумасшедший. И я увидела ее. Перед окном.

— Ну и…

Марсель инстинктивно тоже понизил голос, было темно и жарко, как будто кто-то обжигал их своим дыханием.

— Ну вот. Проехал грузовик, я и увидела. Как она лезет в дом. Она стекло разбила.

В кухне действительно было разбито окно.

— Она выходила?

— Я не видела.

— Как она выглядела?

— Малость толстовата, блондинка, в розовой кофточке.

— Это Мадлен! Вот подлец!

В порыве чувств он схватил старуху за руку и начал трясти. Она осторожно высвободилась. Марсель вернулся к дому коротышки, окно в котором светилось в ночи, как глаз хитрого кривого кота.

— Удачи! — крикнула вслед ему старуха.

Она не любила коротышку, не любила его отмороженный взгляд: взгляд, от которого по спине пробегали мурашки.

— Спасибо! — машинально ответил Марсель.

Через мгновение он был уже у ворот, открыв их, позвонил в дверь, пытаясь как-то унять обуревавший его гнев.

Коротышка медленно открыл дверь, на его блестящем от пота лице поблескивали очки.

— Чего тебе еще надо?

Он не успел даже докончить фразу, как Марсель уже сбил его с ног, собираясь отделать как следует.

— Ты сбрендил, Марсель? И впрямь сбрендил…

— Ты грязный лгун! Она приходила сюда вчера после обеда, есть человек, который ее видел! Я тебе рожу разобью!